Endlich, endlich. Es ist draußen.
Das hervorragende RENFIELD #27.
Diesmal neben dem grundsätzlichen Krims und Krams und Rock und Roll mit einem Interview mit dem phantastischen JÖRG BUTTGEREIT (u. a. Nekromantik, Der Todesking) und einem anderen mit dem fleißig-entspannten JULIAN FLEMMING (u. a. econore, Zoul, Sniffing Glue).
Kriegs dir, bevors ein anderer tut.
Wer oder was ist da eigentlich hinter?
Schweinefleisch, Schweineschnauze, Trinkwasser, Schwarten, Zwiebeln, Nitritpökelsalz, Gewürze. 300 Gramm in wertiger Weißblechdose.
Collect before expiration! Oder verstoffwechsel deine Sammelwut.
Mehr ist nicht zu sagen.
Wie kommt das Thema überhaupt auf? Muss am drohenden Jahresende liegen.
Endlich da. Frag die Tischlerei oder Elfenart, dann vielleicht auch noch rechtzeitig bei dir.
Ach ja – in der phantastischen, unverschämt limitierten Kladde ist auch noch was. Hier in Farbe.
Danke, Ralf. Danke, Daniel. Nochmal winken.
Zeit vergeht, und es wird Zeit, sich ernste, wirklich nicht spaßige, konzentrierte, schnörkellose und eindeutige Gedanken über all die guten Weihnachtsgaben zu machen, die alle Lieben und alle Bösen bekommen sollen.
Wer nicht lesen will, soll hören.
Rechtzeitig direkt bei der Tischlerei oder bei Elfenart. Oder sonstwo. Winken, Ralf und Daniel.
Und ein bisschen Lesen ist es doch.
Rettender, fast eindeutiger Hinweis auf ein sicheres und warmes Plätzchen in diesem ständig unwirtlicher werdenden November.
Für Herrn Gräbeldinger und Herrn Nußbaum.
Für die Genetiks.
Für Koeter.
Und für Majmoon.
Danke, Stöhrsound. Du meinst es gut.
Oder wirken Platten halt nur noch irgendwie seltsam?
(Im Club)
Kanal eins. Der nach dem snoezeligen weißen Rauschen, schwarzer Pixel, weißer Pixel, schwarzer Pixel, weißer Pixel. Und eine volle Ladung Zeug direkt in die Fresse. Der Laserstrahl trifft in Weltraumgeschwindigkeit auf die ungeschützte Linse, zerschmilzt sie, fräst sich weiter, verdampft Schleim und Glaskörper und setzt alles in Brand. Flammen lodern auf, die Wimpern, die Brauen, alles in Flammen, und nach ihnen mehr Haare, dann puffend nur noch weniger und Blasenwurf, für einen Augenblick wie auf Käse, der in einen Vulkan fällt. Prasselnd ist der Schädel sofort gerodet inklusive Haut, die Hitze durchgeschlagen durch den Knochen bis zum gebratenen Hirn. Tropfen fallen zischend auf den Rest des armseligen Leibes und vollenden. Autsch.
Ich schalte um.
(Im Bild im Bild; Photo: Rheinische Post)
Kanal zwei. Ob mit Bild oder ohne ist meiner Blindheit so was von egal. Es knistert, es dröhnt, es terzt und ramentert. Wellen von Schall hämmern auf meine Reste und zerlegen sie in Brösel. Bin ich Granulat, oder ist es eine aufkommende Grippe? Jemand muss mich bitte mal zusammenkehren und das einem Fachmann zeigen, danke. Oder gar nichts tun und den Lärm weiter drüberfahren lassen wie eine Rüttelplatte. Was eine Straße quer über eine Couch soll, kann man dann ja per Beschilderung klarer machen.
Ich schalte um.
Kanal unendlich, nicht mehr als ein Tunnel, der sich windet, pulsiert und dabei knirscht wie ein Wurmloch mit Tropfgestein aus schwarzer Materie. Aus dem Off erklärt Harald Lesch, wies einfach betrachtet wäre und warum das nicht so einfach geht. Wüsste ichs jetzt nicht, ich hätte auch nicht gefragt. Als Asphaltierung problematisiert man nicht jeden Dreck, es hilft ja eh nicht. So voller Schlaglöcher, wie ich inzwischen bin, weiß ich ohnehin, dass jetzt der mächtige Bagger kommt und ich allenfalls noch kurz Auf Wiedersehen rieseln kann. Ein Donnerschlag, und es hat sich was mit einem Sequel. Welcome my dearest dustfriends, was geht denn hier so? Wenn keiner von euch die Party gestarted gets, vertraut da ruhig auf euren ollen Kumpel. Here we go again!
Ausgeschaltet.
Und immer die gleiche Jacke. Vielleicht gibts nur die eine.
Text: Auszüge aus „Du glotzt TV“
Andere Jahreszeit jetzt, der sogenannte Herbst. Unfeine Sache. Dunkler. Kälter. Drinner. Und besser machts die Gemütslagen kaum. Dieses grässliche Sehnen …
WIDERSTEH! Nicht allem. Aber bloß nicht wie diese Clowns den Kopf verlieren und Gedichte schreiben!
Tu was anderes. Pflück Äpfel.
Oder guck Kultur.
Nur schreib keine Gedichte.
Philip Nußbaum 